Solo Poemas...

I Cry by Tupac

Sometimes when I'm alone
I Cry,
Cause I am on my own.
The tears I cry are bitter and warm.
They flow with life but take no form
I Cry because my heart is torn.
I find it difficult to carry on.
If I had an ear to confiding,
I would cry among my treasured friend,
but who do you know that stops that long,
to help another carry on.
The world moves fast and it would rather pass by.
Then to stop and see what makes one cry,
so painful and sad.
And sometimes...
I Cry
and no one cares about why.




And Tomorrow by Tupac

Today is filled with anger, fueled with hidden hate.
Scared ************SPAM/BANNEAR************ being outkast, afraid ************SPAM/BANNEAR************ common fate.
Today is build on tragedies which no one want's to face.
Nightmares to humanity and morally disgraced.
Tonight is filled with Rage, violence in the air.
Children bred with ruthlessness cause no one at home cares.
Tonight I lay my head down but the pressure never stops,
knowing that my sanity content when I'm droped.
But tomorrow I see change, a chance to build a new,
build on spirit intent ************SPAM/BANNEAR************ heart and ideas based on truth.
Tomorrow I wake with second wind and strong because ************SPAM/BANNEAR************ pride.
I know I fought with all my heart to keep the dream alive.

EL PENSADOR

Autor: A Crowley.

¡Ciega agonía del pensamiento! Quien brinda su pluma,
su pincel o su lira al Arte puede comprender en éste
el símbolo de su batalla en contra y a favor
de los hombres, el retrato del atormentado deleite
de su necesidad; se sienta próximo a él
el consumado del pensamiento mágico.
Rodeado por su propio abrazo se sienta; ¡rastrean
los sabuesos invisibles el dolor sobre las hendiduras!
Pronto, pronto estarán sobre él; pronto, los colmillos del odio,
¡los afilados dientes del infinito sobre él!
¿Podrá el amor, o la gloria, o la riqueza, abolir esos tormentos?
¿Qué sirena de voz y pecho dulces podrá conquistarle?
¡Ninguna, estad seguros! Con sereno espanto
el pensador formula la ley eterna.

Tenia tiempo de no postear nada, pero me cuadra mucho este man ( como escribe, aclaro ) es el mentao Luis Chaves

La bajita del rincón oscuro



Mamá quería que yo fuera mujer

y que no lloviera nueve meses al año

y que papá la sacara a bailar de vez en cuando.

Pero era más probable amanecer un día con tetas

o un cambio anómalo del clima,

antes que don Luis la convidara un bolero.



Hace varios años que mi madre dejó de soñar,

hoy aguarda la vejez como un último trámite.

Esa mujer que muchas mañanas

lavó y secó los pies que más tarde

una sola vez bailaron con ella,

se sienta todos los días en las gradas de su casa

a mirar el baile victorioso de la lluvia.

Y para atender mis llamadas,

cada vez menos frecuentes,

ya ni siquiera puede levantarse

por el peso de tanta música muerta en sus piernas.


Estuve en colegios privados



Lupe cocina de lunes a viernes,

el fin de semana la dueña de casa

prepara sus exóticas recetas,

las de verdad.



Lupe plancha, dobla la ropa,

encera los pisos donde se reflejan

sus duras piernas nicaragüenses.

La familia se levanta de la mesa

para que la nica cene sola

la comida que ella misma adobó.



De noche Lupe no cierra la puerta

para que el señorito de casa entre,

de lunes a viernes,

a manosearle torpemente las nalgas.

El fin de semana,

con su novio de Bluefields,

es el turno de las sesiones profundas,

las de verdad.

Locura


Cariñosa me sonríe
desde lejos
Mientras la tristeza incandescente
Advierte


En las calles lloriquean parabrisas
La ajada mugre de los años
Ha desatado rieles en la intempestiva holgura

Miro en el presagio de la luz entumecida
Las caries insensatas del orgullo
Mientras mis hermanos
Pulen la loza de gusanos divisores
La colección de arañas del potrero
Y tus manos acomodan
El desorden de la nada

Ciega he cruzado mis ojos
Y mansa fluyo en húmedo paso de caracol
Oigo el ruido de los pozos
Siempre supe que el agua
Mordería el pan

El Mueble

Autor: Manuel del Cabral.

Por escupir secretos en tu vientre,
por el notario
que juntó nuestros besos con un lápiz,
por los paisajes que quedaron presos
en nuestra almohada a trinos desplumados,
por la pantera aún que hay en un dedo,
por tu lengua
que de pronto desprecia superficies,
por las vueltas al mundo sin orillas
en tu ola con náufragos: tu vientre;
y por el lujo que se dan tus senos
de que los limpie un perro que te lame,
un ángel que te ladra si te vistes,
cuatro patas que piensan cuando celan;
todo esto me cuesta solamente tu cuerpo,
un volumen insólito de sueldos regateados,
un ponerme a coser silencios rotos,
un ponerme por dentro detectives,
cuidarme en las esquinas de tu origen,
remendar mi heroísmo de fonógrafo antiguo,
todo el año lavando mis bolsillos ingenuos,
atrasando el reloj de mi sonrisa,
haciendo blanco el día cuando llega visita,
poniendo gramática a tus ruidos,
poniendo en orden
el manicomio cuerdo de tu sexo;
déjame ahora
que le junte mis dudas a la escoba,
quiero quedarme limpio como un plato de pobre;
tú,
que llenaste mi sangre a caballos,
tú,
que si te miro me relincha el ojo,
dobla tu instinto como en una esquina
y hablemos allí solos,
sin el uso,
sin el ruido
del alquilado mueble de tu cuerpo.

vuelo supremo

Quiero vivir la vida aventurera
de los errantes pájaros marinos;
no tener, para ir a otra ribera,
la prosaica visión de los caminos.

Poder volar cuando la tarde muera
entre fugaces lampos ambarinos
y oponer a los raudos torbellinos
el ala fuerte y la mirada fiera.

Huir de todo lo que sea humano;
embriagarme de azul...Ser soberano
de dos inmensidades: mar y cielo,

y cuando sienta el corazón cansado
morir sobre un peñón abandonado
con las alas abiertas para el vuelo.


por Julian Marchena

Hojas Al Viento

¡Allá van! son hojas sueltas
De un árbol escaso en fruto;
Humildísimo tributo
Que da al mundo un corazón.

Allá van, secas, revueltas
En confuso torbellino,
Sin aroma, sin destino,
A merced del aquilón.

Esas hojas los ensueños
De la vida simbolizan,
Cuando puros divinizan,
La ventura o el afán;

Son emblemas de risueños
Devaneos que en su aurora
La ilusión virgen colora,
¡Y que nunca ¡ay! volverán!

¡Hojas mustias y sombrías!
ya las ramas que adornaron,
Tristemente se doblaron;
El pampero sopló allí.

Las agrestes armonías
Que otro tiempo al aire dieron,
De la tarde se perdieron
En la bruma carmesí.

Allá van, sí, desprendidas
Por las ráfagas de otoño.
Sin que dejen ni un retoño
En su tránsito fugaz;

¡Pobres hojas esparcidas,
Por el viento arrebatadas,
de las vegas encantadas
A que dieron sombra y paz!

Elegía por mi hermano

De pronto una gran sombra por la sombra se advierte.
Todos quedamos mudos a la invisible suerte.
Temblando, por las sombras, quedo una sombra fuerte
y todos sollozamos presintiendo a la muerte.
La carne de mi hermano tembló como aterida.
Mi madre quebrantada, sollozó estremecida.
Fue un momento indecible de súplica a la vida.
¡Juventud de mi hermano para siempre dormida!
Salí al jardín. La fuente por siempre estaba muda.
Con un dolor enorme mi garganta se anuda.
Después lloré... lloré... Sólo sé que en mi duda
temblaba por los cielos una estrella desnuda.

La noche se clavó por los cielos lejanos.
Dios tembló en los rosarios y tembló por las manos.
Un divino presagio retumbó en los arcanos
y se transfiguraron los destinos humanos.
Con mi alma toda en pena salí del aposento.
Sobre mi corazón gravitó aquel momento
como una eternidad.
En decir lo inefable pongo en vano mi intento.
El cielo era un inmenso árbol azul florido,
la eternidad pasaba con sus alas de olvido.
La emoción de los tiempos transminó mis sentido.
¡Quede solo en la tierra frente al cielo dormido!



Poema dedicado a mi hermano mayor

Para ti "peque"

A Dream Within A Dream



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Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow-
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar
************SPAM/BANNEAR************ a surf-tormented shore,
And I hold within my hand
Grains ************SPAM/BANNEAR************ the golden sand-
How few! yet how they creep
Through my fingers to the deep,
While I weep- while I weep!
O God! can I not grasp
Them with a tighter clasp?
O God! can I not save
One from the pitiless wave?
Is all that we see or seem
But a dream within a dream?

Edgar Allan Poe


Se escucha mejor, bajo la luz de las velas y ojala un asiento de absynthe.

frdruiz dijo:

Tenia tiempo de no postear nada, pero me cuadra mucho este man ( como escribe, aclaro ) es el mentao Luis Chaves

La bajita del rincón oscuro



Mamá quería que yo fuera mujer

y que no lloviera nueve meses al año

y que papá la sacara a bailar de vez en cuando.

Pero era más probable amanecer un día con tetas

o un cambio anómalo del clima,

antes que don Luis la convidara un bolero.



Hace varios años que mi madre dejó de soñar,

hoy aguarda la vejez como un último trámite.

Esa mujer que muchas mañanas

lavó y secó los pies que más tarde

una sola vez bailaron con ella,

se sienta todos los días en las gradas de su casa

a mirar el baile victorioso de la lluvia.

Y para atender mis llamadas,

cada vez menos frecuentes,

ya ni siquiera puede levantarse

por el peso de tanta música muerta en sus piernas.


Estuve en colegios privados



Lupe cocina de lunes a viernes,

el fin de semana la dueña de casa

prepara sus exóticas recetas,

las de verdad.



Lupe plancha, dobla la ropa,

encera los pisos donde se reflejan

sus duras piernas nicaragüenses.

La familia se levanta de la mesa

para que la nica cene sola

la comida que ella misma adobó.



De noche Lupe no cierra la puerta

para que el señorito de casa entre,

de lunes a viernes,

a manosearle torpemente las nalgas.

El fin de semana,

con su novio de Bluefields,

es el turno de las sesiones profundas,

las de verdad.

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Wow! Que buenos poemas!!!!! Gracias!

Después del triunfo de Uruguay contra Costa Rica me emocioné y les mando este soneto con varios vinos demás.
Un saludo cordial.
Hebert.
..................
El vino y el bilbaíno

Si quieres escribir un buen soneto
decía un buen poeta bilbaíno
debes siempre inspirarte con buen vino
pues sin vino un soneto es incompleto.

Y habiendo terminado ya un cuarteto
mientras bebo este néctar purpurino
muy resuelto y confiado me encamino
al finál del segundo y lo completo.

Los tercetos por hoy los he aplazado
ya cansado al llegar la madrugada
y al estar algo ebrio y amargado

…pensando que al final no somos nada
y cuando esté el soneto terminado
pensará el que lo lea … ¡Qué cagada!

MI VIEJO
Por Hebert Fayet

Siete años yo tenía
cuando a mi casa
llegaron
y nuestra puerta golpearon
aquellos dos policías.

La tristeza de aquel día
está grabada en mi mente
con mi madre en forma urgente
nos fuimos al hospital,
y allí a la izquierda, al entrar,
en la salita de espera
nos avisó la enfermera
que él viejo en un accidente
se pegó un golpe en la frente
al caer de una escalera.

Como internado quedó
a mi casa no volví
y en el baño me escondí
allí en el mismo hospital...
...mi padre me precisaba
y aunque mi madre llorara
no le podía fallar.

Fuí a la sala en que el estaba
y en un sillón me acosté
y cuando al fin desperté
a la mañana siguiente
me dijo un doctor presente
sin dejar de sonreir...

...andá a tu casa a dormir
y me hacés un gran favor
tu padre ya está mejor
y mañana va a salir.

Qué contento me sentí
ya que al viejo lo adoraba...

...cuando mamá me cascaba
a muerte me defendía
mi padre siempre tapaba
las diabluras que yo hacía,
más luego... me reprendía
porque él tambien se enojaba
pero al rato... me abrazaba...
...¡qué amigazo que tenía!

Al otro día puntual
en la puerta lo esperé
y corriendo lo abracé
al salir del hospital...

...qué hermoso fué el tiempo aquél
que de niño y junto a él
me pasaba todo el día...

...palabras no puedo hallar
para poder expresar
lo mucho que lo quería.

La vida nos separó
él no me pudo seguir
o tal vez quiso morir
en la tierra en que nació,
pero al irme me abrazó
como se abraza a un
amigo...

....y hoy ya un viejo,
entristecido
por no tenerte a mi lado
te agradezco padre mío
todo el amor que me has dado.

Esa noche decidí acostarme en la hierba y mirar las estrellas
Una estrella fugaz cruzó el cielo,
yo pedí un deseo,
que estuvieras aqui, conmigo
aunque solo fuera un instante

Prevalecer
Cuando el cielo os absorba las entrañas
y quiera avergonzaros comparándose
con el cielo animal de la mirada,
que lleváis escondida debajo de los párpados.
Volved los ojos hacia los ojos mismos
Con eso basta.

Y cuando el viento os quiera avergonzar
comparando sus manos infinitas
con vuestras dos sencillas, tiernas manos,
hundid las manos en el amor,
echadlas a madurar en pura sangre humana.
Echad las manos entre las manos mismas.
Con eso basta.

Jorge Debravo
(1938-1967)

Las aves en el cielo te han visto pasar
eres una ave de rapiña
mi corazon has desgarrado en pedazos
has abierto una herida en mis venas
y mi sangre se derrama en la tierra
me has dejado sin vida
solo queda de mi un fantasma
mis huesos se secan bajo el sol

Entre las sombras de la noche
he descubierto el sabor de la pasion
una pasion azul y agridulce
que sabe a dolor y lagrimas
has atado mis manos a mi cuerpo
y mi alma has encadenado al tiempo

Tu y yo
un poema sin nombre
una flor sin aroma

En lo mas profundo de su vientre se enciende una luz
es la union de los elementos visibles e invisibles
que impulsados por la fuerza del amor
dan origen a la vida

Sus ojos se abriran
y el sol iluminara sus cabellos
por primera ves el aire llenara sus pulmones
y sus ojos irradiaran la energia del mundo

wow...que chiva gatos...

Gracias Hale, eres demasiado amable

Re: Solo Poemas...YO ERA JOVEN

Yo era joven
Hebert Fayet

Yo era joven
¿Qué tendría?
dieciocho primaveras
Tú dieciséis y en la escuela
nos tropezamos un día.

Fue el día que nos miramos
intensamente a los ojos,
tú,con un leve sonrojo
yo,con un libro en la mano.

El amor nos fue enredando
tu boca pintó el cerezo
y en el río de tus besos
fui un velero navegando.

Y como Dios es testigo
que tú también me querías
en las orillas del río
fuimos uno y te hice mía.

Despacito... despacito
con candela y con rubor
me susurrabas bajito
palabras llenas de amor.

Y hoy que lejos te has marchado
navegando en el hastío
soy como un barco extraviado
sin puerto, faro, ni abrigo.

Despacito...Despacito...

Que poema más bonito, dulce y sencillo....