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Wilas

Debe de haber sido el vino

Este sábado nos reunimos en casa algunos pintores y amigos. Después de peyorar a los colegas ausentes, bajarnos varias botellas de vino, burlarnos y reírnos mucho, resolví irme a dormir y me dije bueeeeeno… voy a pensar en alguna chiquilla bonita para tener felices sueños. Pero en cambio, sufrí la peor pesadilla que se puedan imaginar.

Eché a andar “mi pensamiento” por un camino bordado de azules cafetales, esperando encontrar (o recordarme) alguna campesina voluptuosa, cuando a la vera del camino al lado izquierdo, descubrí una vetusta casa de esas que hay en las haciendas, como los perros no ladraban me acerqué a ver que había allí, diciendo: uuupeeee, uuupeeee. Empujé la enorme puerta y entonces fue cuando ese hedor nauseabundo, el más infame que puedan imaginar, me volteó el rostro. Conteniendo el aire y casi a tientas me animé a entrar, todo allí era oscuridad impregnada de ese olor espantoso.

Una luz amarillenta se filtraba desde lo alto por una claraboya y podía verse girar en ella los fétidos vapores. A medida que mis ojos se iban acostumbrando a la penumbra, comencé a descubrir una escena surrealista, dantesca, fantasmagórica, difícil de creer. Unos seres de rostro desencajado, sentados sobre unos sanitarios asquerosos, parecían estar obrando mientras con el índice señalaban las baldosas como contándolas.

Sobre el piso resbaladizo corrían a saltitos unos conejillos asquerosos impregnados de excremento. Me daban miedo pues podrían contagiarme algo, con cuidado de no tocarlos me fui abriendo paso, buscando encontrar alguien que pudiera explicarme de qué se trataba todo aquello, y entonces lo vi…

…Un ser macilento, con taparrabo y plumas en la cabeza, introducía un palo en aquellas tasas inmundas y escribía luego disparates en las paredes. De vez en cuando alguno de esos seres daba un gran salto en su retrete y gritaba IIAAAAaaaarrrriiii… ¿QUE PASA?... le pregunté a aquel ser tan cómico como terrorífico, que con la vara en la mano parecía querer dirigir aquel antro… “¡ESTAN CREANDO!” Me dijo… ¡Cómo!... “Lo leí en un libro cuando tenía doce años” me respondió. Quedé perplejo, por su respuesta y porque aquel aborigen supiera leer (ahora entiendo que si garabateaba algo en las paredes sabría leer, pero en lo trágico de la noche no podía darme cuenta).

IIAAAAaaaaarrrriiiii se oía otra vez y se me congelaba la sangre cuando alguno de aquellos esperpentos volvía a saltar.

Sola, apartada, sobre un inodoro inmenso tan grande como un trono, yacía desnuda una joven bellísima que se me pareció una Reina (aunque en pose poco airosa claro), a ambos lados de su trono tenía los conejitos, estos estaban todos limpios y en perfecto orden, ah… y también tenía dos chanchitos. En la penumbra, creí adivinar por el brillo de sus ojos su fogosa juventud, y también en la penumbra creí por el tinte y por como los frotaba que sus delicados pies estaban lastimados, así que fui a ayudarla.

Pero al acercarme me espanté, esos ojos hermosos brillaban de ira y aquello que había en sus pies no era sangre, sino pétalos de rosas que pisoteaba con rabia. Miré de cerca sus conejitos “adornados con moñitos, todos del mismo color” “para entender eso hay que haber estado en Buenos Aires en invierno? y también en verano?” me dijo el tipo aquel y entonces me di cuenta, los conejitos ¡No eran verdaderos! Simulaban serlo, todos, hasta los chanchitos de esa dama eran de peluche…

Y no pudiendo ya sostener más el aire corrí hacia la puerta. Otra vez el Sol, bendito astro para quienes disfrutamos de tu luz. Mientras huía desesperado de allí, comencé a meditar seriamente sobre que significaba aquella macabra alucinación, será acaso eso que los críticos de arte llaman el “infierno de la creación”.

No encontré respuesta, tal vez ustedes mis amables compañeros de foro puedan ayudarme a comprenderlo.

Cordialmente. Víctor.-
 
Que vacilón que yo no necesite vino para soñar cosas por el estilo ( insisto ,debe ser la reina de la noche queme cae al tanque de agua) , una noche de estas soñé con un buen tama para un libro , es mas , ayer empecé a escribirlo , luego les platico.
 
Víctor López Baylon dijo:
Son sus conejitos Jag, sus conejitos.

Les gustan salir de noche (aunque no siempre)

Por cierto Jag, usted es conejo o conejita?

Un saludo. Vìctor.-

Oiga señor , no me falte al respeto ¿ que es esa pregunta ? , por eso es que andan detrás de usted los moderadores , no me voy a enojar de momento , pero por favor explique lo de la conejita .
 
Me siento abochornado

Su texto Jag, es muy suave... tal vez por su juventud.

Como usted sabe, el acoso a veces es tanto que las conjitas se disfrazan.

Le ruego lo tome como una anègdota nada màs y pueda disculparme..

Lo lamento mucho. Vìctor.-
 
Re: Me siento abochornado

Víctor López Baylon dijo:
Su texto Jag, es muy suave... tal vez por su juventud.

Como usted sabe, el acoso a veces es tanto que las conjitas se disfrazan.

Le ruego lo tome como una anègdota nada màs y pueda disculparme..

Lo lamento mucho. Vìctor.-

No se preocupe ,los ánimos andan caldeados últimamente , para hablar de otra cosa mejor , en que aspecto te parece suave mi forma de escribir ? , se que descriptivamente soy un poco quedado , y que debo ir mejorando , todo lo que tengo escrito hasta el momento está solo como bosquejo , como dije , solo escribo la idea principal de momento y luego voy afinandolo , no soy para nada poético , ni quiero serlo , mas bien , escribir es un desahogo para mi.
 
No se porque pero me siento un poco como Rilke contestando a "un joven poeta"

Lo mejor que puedo hacer es contestarle con sus mismas palabras: " a mi me pregunta"... "còmo es posible llegar a conocer el valor de una obra por medio de la crìtica"... "si a ese mundo interior del que surge la creaciòn nunca se han asomado los ojos o las palabras del hombre"...

Sigo abochornado.

Un saludo. Vìctor.-
 
Muy cierto , ningún crítico ha estado en mi mente para saber la verdadera razón de lo que escribo y porqué lo escribo , de paso te digo que no soy muy joven que digamos , en mi primera juventud , si recuerdo que escribí poesía , pero lo que llamé "poesía metálica" , con versos desgarradores y oscuros , la idea era hacerlas canciones , pero de letras no pasaron , si me encuantro alguna por ahí , las postearé por aquí , aunque la mayor parte las perdí , cuando me mudaba de casa.
 
estimado Victor: es tan encantadora la metáfora que a veces suelo confundir las dimensiones cuando leo. tengo una pregunta táctico técnica:

fue sueño en realidad? fue una situación vivida en el amplio y sin límites mundo onírico?
en caso de que sea un sueño, la invitación a una posible interpretación está abierta?

ya que, en ese caso, me atrevo a aceptar el reto (y digo reto, porque de los sueños que he vivido, leído, escuchado y otros menesteres), este es excepcional... :-?
 
Estimada y soñadora amiga Luna.

Creo sin riezgo a equivocarme que usted lee con el corazòn.

Màs que nadie desearìa yo que la sàtira fuera soñada. Pero no (lamento discilucionarla), està escrita con la antìtesis del amor, que no es el odio como casi todos creen, sinò la maldad (odioso aspecto tàctico tècnico).

Las metàforas estàn "sembradas", con medias mezclas de orden y desorden para que en su anàlisis lastimen aun màs.

Quiero decirle ademàs, que usted sabe muy bien escoger la poesìa, la blande como daga que hiere dulcemente.

Esa dama de "la propuesta" por mirar (como usted) con el corazòn, no sabe en la que se està metiendo, porque despuès tendrà que olvidar y no serà ya tan fàcil, tendrà que arrancarse del "tibio nido de sus brazos y del arruyo melodioso de su voz".

Con cariño. Vìctor.-


Nota: Soy disgràfico, tendrà que disculpar el reguero de faltas ortogràficas y lo enredado de las oraciones.
 
amigo Victor: no crea que me siento desilusionada, al contrario, porque si no es producto del mundo onírico, es del mundo de una mente creadora en el plano físico, y eso es más difícil que soñar...

por otra parte, no veo nada de enredo en sus oraciones, no tengo nada que disculpar al respecto.

y no quiero herir a las hadas de la cortesía dejando sin respuesta los comentarios sobre la propuesta posteada ayer, ya entrada la noche. sin embargo, por respeto a la dama de la propuesta (o la propuesta de la dama, igualmente válido) me gustaría escribir en el post donde está guardada. la propuesta, que no la dama. la dama no es para guardarse o encerrarse...

por obra de Las Musas hay varios pares de ojos que viajan en este submundo del foro, y no quisiera que se sientan desubicados.

como siempre, un placer!
 
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