V
vinfoster
Invitado
No he podido sentarme en paz a escribir con esa frase. Espero hacerlo antes del fin de semana.
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Ja ja...muy buenoLa brisa del mar caribe nos jugó sucio aquel martes santo. No sabemos si el día era soleado o si había mucha gente; no sabemos con qué ropa andabas o si recogiste tu cabello como solías hacerlo. Tampoco sabemos si, verdaderamente, estabas o eras feliz en ese instante. No sabemos nada de aquel maldito día. Yo no estaba ahí, pero vos sí. Te fuiste sin contarnos qué sucedió y cómo, solo dejaste testigos, quienes ahora traumados, no desean hablar.
Aquellas aguas se ciñeron en tomarte a vos. Solo a vos. Debiste quedarte en la arena, tomando cerveza o fumando lo que te diese la gana. En aquel momento no te apetecía escribir, ni dibujar; la muerte vestida de sal, frescura y sol te llamó, y vos le hiciste caso. Ante tu partida alguien dijo “si yo hubiese sabido, me despido de él”. Qué manía de la gente decir estupideces después de lo sucedido, ¿no te parece? Si hubiésemos sabido lo que te pasaría, amigo mío, yo no me despido de vos, te amarro; así como hicieron con Ulises cuando este deseó escuchar a las sirenas.
¿Qué hacemos ahora con ese cuerpo rígido arrojado en las orillas una playa que nos obliga a la idea de tu ausencia? ¿A dónde te llevaron aquellas corrientes turbulentas del caribe? ¿A dónde mando estas palabras para que podás leerlas? ¿Cómo te hago saber el pesar que siento al mirar su espacio desocupado? ¿Hay una fórmula exacta como decir "π = 3,14159265358979323846" para traerte unos instantes de vuelta?
Cuando te fuiste no se había creado la máquina del tiempo y aún seguimos en las mismas, no hemos avanzado mucho como has de notar. No puedo manipular el tiempo y el espacio, no puedo hacer un ritual cronotópico bajtiano con tal de estar de nuevo en aquella noche del 19 de marzo a las casi nueve de la noche para escucharte decir “suerte con ese curso”; para sostener otra vez las tertulias dialéctico-fenomenológicas de corte heterotópico foucaultiano, para resucitar las miradas perdidas y las risotadas después de ingerir un poco del susodicho “café especial” mientras mirábamos películas aburridas. No nos basta encender una vela en tu nombre, ¿sabías? Necesitamos verte y sentirte vivo, no nos interesa, ni queremos, hacer del pasado una cuerda floja por donde nos gusta caminar a veces.
Solo nos queda de vos unas cuantas fotografías; un cuaderno con apuntes, dibujos y rayas. Nos queda una justificación, un marco teórico, un problema, un objetivo general y cuatro específicos, y apenas un esbozo de la metodología. ¡Te faltaba mucho todavía, cabrón! Y ahora que el mundo está llegando a su fin, es decir, una civilización con sus diversas versiones de Hitler moderno, erupciones y temblores, me basta para mirar a mi alrededor y hacerme la misma pregunta de siempre: ¿por qué vos?
Es mi especialidad romper promesas: prometí no escribirte estas líneas y lo hice. No pude cumplir con mis amenazas de chiquilla obstinada. Un año tiene 365 días, no más, pero ahora sé que esa cuestión solo cede ante la solemne presión del calendario colgado en una triste y desteñida pared. No conozco a muchas gentes que labren en la arena, pero sí gente como yo: quienes gastan energía escribiendo palabras reprimidas y a destiempo.
Dejaré la ventana abierta, ya sabés, por si algún día sale el sol.
Mis respetos Jus.La brisa del mar caribe nos jugó sucio aquel martes santo. No sabemos si el día era soleado o si había mucha gente; no sabemos con qué ropa andabas o si recogiste tu cabello como solías hacerlo. Tampoco sabemos si, verdaderamente, estabas o eras feliz en ese instante. No sabemos nada de aquel maldito día. Yo no estaba ahí, pero vos sí. Te fuiste sin contarnos qué sucedió y cómo, solo dejaste testigos, quienes ahora traumados, no desean hablar.
Aquellas aguas se ciñeron en tomarte a vos. Solo a vos. Debiste quedarte en la arena, tomando cerveza o fumando lo que te diese la gana. En aquel momento no te apetecía escribir, ni dibujar; la muerte vestida de sal, frescura y sol te llamó, y vos le hiciste caso. Ante tu partida alguien dijo “si yo hubiese sabido, me despido de él”. Qué manía de la gente decir estupideces después de lo sucedido, ¿no te parece? Si hubiésemos sabido lo que te pasaría, amigo mío, yo no me despido de vos, te amarro; así como hicieron con Ulises cuando este deseó escuchar a las sirenas.
¿Qué hacemos ahora con ese cuerpo rígido arrojado en las orillas una playa que nos obliga a la idea de tu ausencia? ¿A dónde te llevaron aquellas corrientes turbulentas del caribe? ¿A dónde mando estas palabras para que podás leerlas? ¿Cómo te hago saber el pesar que siento al mirar su espacio desocupado? ¿Hay una fórmula exacta como decir "π = 3,14159265358979323846" para traerte unos instantes de vuelta?
Cuando te fuiste no se había creado la máquina del tiempo y aún seguimos en las mismas, no hemos avanzado mucho como has de notar. No puedo manipular el tiempo y el espacio, no puedo hacer un ritual cronotópico bajtiano con tal de estar de nuevo en aquella noche del 19 de marzo a las casi nueve de la noche para escucharte decir “suerte con ese curso”; para sostener otra vez las tertulias dialéctico-fenomenológicas de corte heterotópico foucaultiano, para resucitar las miradas perdidas y las risotadas después de ingerir un poco del susodicho “café especial” mientras mirábamos películas aburridas. No nos basta encender una vela en tu nombre, ¿sabías? Necesitamos verte y sentirte vivo, no nos interesa, ni queremos, hacer del pasado una cuerda floja por donde nos gusta caminar a veces.
Solo nos queda de vos unas cuantas fotografías; un cuaderno con apuntes, dibujos y rayas. Nos queda una justificación, un marco teórico, un problema, un objetivo general y cuatro específicos, y apenas un esbozo de la metodología. ¡Te faltaba mucho todavía, cabrón! Y ahora que el mundo está llegando a su fin, es decir, una civilización con sus diversas versiones de Hitler moderno, erupciones y temblores, me basta para mirar a mi alrededor y hacerme la misma pregunta de siempre: ¿por qué vos?
Es mi especialidad romper promesas: prometí no escribirte estas líneas y lo hice. No pude cumplir con mis amenazas de chiquilla obstinada. Un año tiene 365 días, no más, pero ahora sé que esa cuestión solo cede ante la solemne presión del calendario colgado en una triste y desteñida pared. No conozco a muchas gentes que labren en la arena, pero sí gente como yo: quienes gastan energía escribiendo palabras reprimidas y a destiempo.
Dejaré la ventana abierta, ya sabés, por si algún día sale el sol.
Buenas!!! No se que les parece esta:
..."postrado en el verde pasto, solo podía pensar en"...
Muy hermoso Khalil, disfruté mucho de su relato.
